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第219章（第1页）

艾森的纸牌上的字迹已经落了些许的灰尘，不再如新写时那般鲜艳。

艾森的头上也落了层细细的黏黏的灰尘。

艾森站了起来，活动着略微麻木的腿脚。

艾森审视着身前奔流不息的车辆，观察着人行道上或悠闲或匆忙的行人，聆听着周围震耳的音乐声，聆听着自行车驶过的嘎吱声、摩托车发出的轰鸣声。但没有一个目光是落在他的牌子上的，没有一个目光是落在他憔悴略带讽刺的面容上。

这一刻，他感觉到一种深刻的孤独，如坚冰般的孤独。他想起了鲁迅先生的一句话，他身处于无物之阵，四周均是看不见的敌人，标枪投出，只有落地的刹那打破了周围的死寂。这种孤独深入骨髓，他恍惚看到了自己从这喧嚣的尘世慢慢地撤退到蛮荒的原野。

&ldo;你是诗人?&rdo;一个声音将艾森拉回了现实，他又重新听到了喧嚣的热闹。

&ldo;我是诗人。&rdo;艾森点了点头。

&ldo;嗨，兄弟们，快过来，看，这儿有个诗人。&rdo;

于是一大帮绿头发、黄头发的小青年便围将过来。

&ldo;诗人，给咱哥几个一人作一首，这些都是你的。&rdo;还是方才的那个人说。

&ldo;你们不需要诗。&rdo;艾森认真地说。

&ldo;哈哈，笑话，钱在我手，我说需要就是需要，懂吗?这个世道，钱他妈的是大爷。小爷我有钱，小爷我就是大爷。&rdo;

&ldo;你们不需要诗。&rdo;艾森还是如方才一样认真地说。

&ldo;傻帽，你不是诗人，你是病人，是精神病人。&rdo;那个小青年手上弹着钱，脸上带着戏谑的笑。

&ldo;我是诗人。&rdo;艾森还是那般认真地说。

&ldo;做一首让哥们听听，写得好有赏赐。&rdo;那个小青年依然手上弹着钱，脸上带着戏谑的笑。

&ldo;你们不需要诗。&rdo;艾森依然认真地说。

&ldo;哈哈，诗人?就你!我才是诗人。听我给你做一首‐‐来往的车啊，真多;过往的人啊，不少;美丽的女人啊，在看我;乞讨的你啊，不要脸。&rdo;小青年还是弹着钱，脸上依然带着笑。

啪啪，两声肉和肉撞击的声音响起。

&ldo;你们不需要诗。&rdo;艾森拍了拍手。

小青年愣了下，然后挥舞着拿着钱的手，叫了起来：&ldo;妈的，敢打我。兄弟们，上。&rdo;他脸上的笑容此时当然变成了怒容。因为他脸上印着红红的手指印。

砰砰砰，一阵乱响。

一群黄头发、绿头发的小青年躺在地上。

&ldo;你们需要挨揍。&rdo;艾森拍了拍手。

艾森又往那个还呆在原地的小青年走去。

艾森吹了吹手，朝他走去。

&ldo;大哥，不，诗人，大诗人，这钱是您的，是您的钱。&rdo;小青年颤巍巍地把钱递给了艾森。

艾森拿起了那个牌子，继续站在那里。

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